Charles Baudelaire - Tristezze della luna

Nei suoi sogni la luna è più pigra, stasera:

come una bella donna su guanciali profondi,

che carezzi con mano disattenta e leggera

prima d’addormentarsi i suoi seni rotondi.

lei su un serico dorso di molli aeree nevi

moribonda s’estenua in perduti languori,

con gli occhi seguitando la apparizioni lievi

che sbocciano nel cielo come candidi fiori.

Quando a volte dai torpidi suoi ozi una segreta

lacrima sfugge e cade sulla terra, un poeta

nottambulo raccatta con mistico fervore

Nel cavo della mano quella pallida lacrima

iridescente come scheggia d’opale

e, per sottrarla al sole, se la nasconde in cuore.

Charles Baudelaire - I fiori del male

O promesse, o profumi, o baci senza fine, riemergerete mai dai vostri avari abissi, come dal mare giovani e stillanti, al confine celeste i soli tornano dopo la lunga eclissi? O promesse, o profumi, o baci senza fine!

Charles Baudelaire - Spleen e ideale - Il veleno

SPLEEN E IDEALE

XLIX

IL VELENO

Il veleno sa rivestire gli antri più sordidi

d'un lusso miracoloso,

e innalzare una fila di favolosi portici

nell'oro del suo vapore rosso

come un sole al tramonto in un celo nuvoloso.

L'oppio ingrandisce ciò che non ha limiti,

prolunga lo sconfinato

approfondisce il tempo, scava la voluttà,

e di piaceri neri e torvi

riempie l'anima oltre la sua capacità

Tutto ciò non vale il veleno che distillano

i tuoi occhi, occhi verdi,

laghi in cui si vede capovolta tremare

l'anima .. I miei sogni in folla

vengono a dissetarsi a quegli abissi amari

Tutto ciò non vale il terribile prodigio

della tua saliva che morde,

che la mia anima immerge nell'oblio

senza rimorsi, e al carro della vertigine

la fa rotolare sfinita alle sponde della morte!

Charles Baudelaire - Spleen e ideale - Spleen

LXXVIII

SPLEEN

Quando il cielo basso pesa come un coperchio

sullo spirito che geme, preda d'un tedio ininterrotto,

quando dall'orizzonte abbracciando tutto il cerchio

dispensa di un giorno nero più triste della notte;

quando la terra si muta in un'umida cella,

e la Speranza, come un pipistrello maldestro,

va urtando i muri con la sua ala timida

a ai soffitti marciti cozzando con la testa;

quando la pioggia svolgendo le strisce sterminate

imita le sbarre di una prigione immensa

e accorre un popolo muto di ragni infami

che appende le sue reti dentro i nostri cervelli;

campane all'improvviso saltano su con furia

e scagliano verso il cielo un atroce lamento,

come spiriti erranti inquieti e senza patria

che si mettano a gemere ostinatamente.

       E carri funebri, senza tamburi ne musica,

mi sfilano nell'anima in lungo e lento corteo;

la Speranza, vinta, piange, e l'Angoscia, dispotica,

mi pianta sul cranio reclino il suo vessillo nero.