Milan Kundera - L'insostenibile leggerezza dell'essere

Due esseri che si amano, soli, isolati dal resto del mondo... è molto bello! 

Ma di che cosa parlerebbero tutto il tempo? 

Per quanto spregevole sia il mondo, essi ne hanno bisogno per potersi parlare.

Charles Baudelaire - Spleen e ideale - Il veleno

SPLEEN E IDEALE

XLIX

IL VELENO

Il veleno sa rivestire gli antri più sordidi

d'un lusso miracoloso,

e innalzare una fila di favolosi portici

nell'oro del suo vapore rosso

come un sole al tramonto in un celo nuvoloso.

L'oppio ingrandisce ciò che non ha limiti,

prolunga lo sconfinato

approfondisce il tempo, scava la voluttà,

e di piaceri neri e torvi

riempie l'anima oltre la sua capacità

Tutto ciò non vale il veleno che distillano

i tuoi occhi, occhi verdi,

laghi in cui si vede capovolta tremare

l'anima .. I miei sogni in folla

vengono a dissetarsi a quegli abissi amari

Tutto ciò non vale il terribile prodigio

della tua saliva che morde,

che la mia anima immerge nell'oblio

senza rimorsi, e al carro della vertigine

la fa rotolare sfinita alle sponde della morte!

Charles Baudelaire - Spleen e ideale - Spleen

LXXVIII

SPLEEN

Quando il cielo basso pesa come un coperchio

sullo spirito che geme, preda d'un tedio ininterrotto,

quando dall'orizzonte abbracciando tutto il cerchio

dispensa di un giorno nero più triste della notte;

quando la terra si muta in un'umida cella,

e la Speranza, come un pipistrello maldestro,

va urtando i muri con la sua ala timida

a ai soffitti marciti cozzando con la testa;

quando la pioggia svolgendo le strisce sterminate

imita le sbarre di una prigione immensa

e accorre un popolo muto di ragni infami

che appende le sue reti dentro i nostri cervelli;

campane all'improvviso saltano su con furia

e scagliano verso il cielo un atroce lamento,

come spiriti erranti inquieti e senza patria

che si mettano a gemere ostinatamente.

       E carri funebri, senza tamburi ne musica,

mi sfilano nell'anima in lungo e lento corteo;

la Speranza, vinta, piange, e l'Angoscia, dispotica,

mi pianta sul cranio reclino il suo vessillo nero.

Jacques Prévert - Ero nuda tra le sue mani

Ero nuda tra le sue mani
sotto la gonna alzata
nuda come non mai.
Il mio giovane corpo
era tutto una festa
dalla punta dei piedi
ai capelli sulla testa.
Ero come una sorgente
che guidava la bacchetta
del rabdomante.
Noi facevamo il male
il male era fatto bene.

Sartre - "L'essere e il nulla"

L’amore è conflitto. Perché l’amante vuole essere amato? Se l’amore, infatti, fosse puro desiderio di possesso fisico, potrebbe essere, nella maggior parte dei casi, facilmente soddisfatto. […] 
L’amore vuole imprigionare la “coscienza”. Ma perché lo vuole? E come? La nozione di “proprietà” con la quale si definisce così spesso l’amore non può essere, infatti, la prima. Perché dovrei volermi appropriare di altri se non fosse perché altri mi fa essere? Ma ciò implica un certo modo di appropriazione: è della libertà di altri in quanto tale che noi vogliamo impadronirci. […] 
Chi vuol essere amato, non desidera di asservire l’essere amato. Non tiene affatto a diventare l’oggetto di una passione selvaggia e meccanica. Non vuole possedere un automa; e se si vuole umiliarlo, basta rappresentargli la passione dell’amata come risultato di un determinismo psicologico: l’amante si sentirà sminuito nel suo amore e nel suo essere. […] 
Vuole possedere una libertà come libertà.

Jacques Prévert - Paris at night

Tre fiammiferi accesi uno per uno nella notte
il primo per vederti tutto il viso
il secondo per vederti gli occhi
l'ultimo per vedere la tua bocca
e tutto il buio per ricordarmi queste cose
mentre ti stringo fra le braccia.

Guy Maupassant

Il bacio colpisce come la folgore, l’amore passa come un temporale, poi la vita torna a calmarsi come il cielo e ricomincia come prima. Si può ricordare una nuvola?